Madonnas de heróis recalcados

Mostra sua cara,

se apresenta, fariseu.

Falar de nóis é fácil

quero ver você ser eu.

TSG

  

Quando o palhaço do muro me olhou
já não havia motivo pra medo.
A casa estava fechada,
as costas estavam vidradas
havia diamantes de escolta
e as contas correntes no apoio
do desejo alheio.

Bati.

As madonnas fingiram não estar
e as sombras no andar de cima
me olhavam como se a roupa
mais farrapo que eu vestia
era apenas motivo de escárnio
balde de mijo gelado
e massa escura
(mal sabem…).

Foi quando eu virei pixadora:
O palhaço, as línguas de cobra e as mil e uma mulheres negras passaram
a ultrapassar os muros,
a pular por sobre os globos,
sob as bulas,
sob os calmantes.

As madonnas de novo
me olharam com nojo. Não.
Dessa vez havia além.
 
No escuro, vi meu sonho derramado
e o sertão voltou pra dentro
do meu centro 
- estropiado unguento:
Papai, Vovô, Mãe Fulô,
o cangaço de herança e o espinho
ponteiro de mandacaru.

Nesse ínterim
choveu muito em São Paulo
mas no muro continuava o palhaço
e suas mil e uma noites 
sem ilusão.

As madonnas e seus heróis recalcados
agora apenas olhavam 
o muro e 
choravam.

Apenas
apenas olhavam 
o muro e 
choravam.

Máscaras caídas,
choravam,
sem ter o que dizer.